Que a su buen sino halle el bardo
la miel en una mano femenina
que su verso ha cautivado
la gracia violeta de la flor sencilla,
Su tinta desgrana pétalos rosas
en la penumbra de la lámpara que duerme,
pero el bardo no trina
como el ave emancipada en los árboles.
Su imaginario libre se desvela
y canta su pluma sonatinas,
siempre humecta de tinta esmalte.
No es su gola de ronco resfrío
la que conquista esbeltos paraísos.
El buen tiempo trae en su paso de linaje
otoñal, el cuerpo del pimpollo amatista.
La estancia persistente de lluvia
acopia roció en los ventanos
y tras el solitario deslustre del
cristal
vislumbra los élitros de una mariposa
broncínea
aleteando en retahíla brillantes encajes
Hacia el bardo vienen los playones de
sus gualdas riberas,
dos amapolas de resalto labial en
agasajo de ofrenda
le asignan un beso por cada primavera
hojosa,
acaricia sutil al bardo la grácil
criatura hermosa
que al primer suspiro es la musa en su
planeta.
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