Está la monarquía
del elitismo
que desgarra la
palabra.
Siempre explota la
vena de la sangre
en el sillón de
algún muerto.
Se aísla en su
hermetismo…
Pobre loco, bípedo
implume.
Que feliz escupe
silabas
de cruces en un
rito que nomina la muerte.
Los siete
jinetes del apocalipsis
se desvisten en la
cumbre
Los caballos
entran en crisis,
con tanto
desborde
no hay freudanismo
que resista/
En su miope vista
se alegran afable ciego
en un club de
cuatro miembros donde
la pluma es hacha
inútil para cortar su alambrado.
Rocas contra
huevos hacen plash…
Aplaude el selecto
miembro la mugre,
galimatías sin
contexto
tanto vale el
aplauso del circo hedónico
que comen
margaritas los cerdos.
Con una lira delirante
y cuatro arpegios
expulsan fuego de
culebras por las manos/
Vivan los …ismos,
hurran los paganos
androides
con el binocular
sobre los sesos.
se relamen en
ritos de difuntos y
a los tumbos va el paso
herrado
cuando en la fila
se pierde el asunto
se condecoran
gélidas anatomías monocordes
con la soberbia
perorata del heraldo/
Acá. Señores
de los palcos
ampulosos,
grupito de logia
en las gradas,
escribas sumisos
de la nada…
Sujetos hidrófobos
se apegan a las amarras
pero el profundo
océano escupe sobre sus hombros
petróleo negro de
brea falsa.
El sentido se
pierde en encriptado alogarismo
y fuera del rito
circular no hay quien los lea/
Monoteístas
del…ismo…
Que frágil fuerza
sostiene la calavera
cuando prenden
fuego de absolutismo
con la cabeza del
fósforo humedecido/
Rejas y barrotes
opacos se crean,
encarcelan la
humildad que libera el despotismo.
Bravo hurraria
Maquiavelo.
Que plan tan
perfecto de batalla,
que pena que no
sean del pueblo
opinaría la vaca
mientras pasta.
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