Si el ocaso
traía espadas
rasgando la noche
ya no recuerdo.
La memoria
del sueño invade
con filo de dagas,
el espejismo muerto
hace fríos cálculos.
Las profecías
son telarañas de escoria
que tejen en su paso
honores
próximos.
Parte II
Evadiendo misiles
anda la tierra.
palabra de profeta
desganado en desdicha.
Las hojas secan
son testimonio febriles
grabados en la brisa.
Alocadas manos sectarias,
palabra de heraldo,
globalismo genocida
de dialectos/
Moscas sin alegoría
asfixian al ignoto que asesinan.
Es la voz del herrero
un clamor de suicidio,
inútil herradura sin clavos/
En los pies de lluvias
andan espectros mirando
el escote de lo profano/
Martiriza la angustia.
Pero es la vida justa
aun con sus fallas,
remisión de manos,
alguien trae retoños sin excusas
y la zapa cavadora
a la acción aplica,
verdes manos cultivan
lunas florales que reviven.
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