La palabra es frágil
en una sociedad de cretinos,
se quiebra como hoja en el
astil
y vertical se despeña en frío
rocío.
No urge la verdad en los
sordos oídos
sin lógica.
La amputada alma del tirano
hostil
elige la mentira en su
emblema de logia.
El tiempo recorre miradas que
se fijan en un punto
de vil simulacro.
.
En esta bípeda manada
se golpea la palabra contra
el muro,
de ahí el temor social
cirujano
a la verdad del mazazo.
La sumisa masa servil camina
la huella del villano,
en la boca de los subtes, en
autobuses extraviados.
Las máscaras son la
simulación del deseo
que apoyan sus nalgas en las
veredas del miedo,
más en el último pulso del
latido
explota su pólvora la palabra
con sentido.
Y si la hipnosis de los cretinos
envilecidos
autómata aferra el mango del
cuchillo,
que escondan sus espectros
bajo la sombra
antes que las infatigables
manos en la minoría con estilo
cosan con cisuras sus ángulos
sin argumento.
Porque la verdad en la
palabra es directo sacramento
que noquea la mandíbula del
misterio,
confundiendo a los
oportunistas del momento.
Les hunde el metal cual puñal
artero
que por su filo hecha flor,.
torcidos se evaden a las
cuevas con pavor
cuando la palabra de los
siglos se enaltece
en la dignidad de las voces
que merecen su honor.
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