Caen
las notas al alma
en
nuestros labios de cintura/
Suena
la música su forma
con
la pasión del fuego sin calma/
El
vivo dedo de la noche
teclea
sus bemoles de polen
y
llueven en nosotros sabores pasados/
La
brisa trae
el
fresco paladar precipitado
de
la ancha fusa
interpretando
entre nuestros labios
el
canto del grueso cerezo/
Mientras
recorremos el ardor del tacto
con
manos de seda,
palmas de suave hoja,
hasta
la fatiga de nuestras pieles
de
transitada uva
donde
inicia el ígneo su contacto /
El
invierno va anunciado su retiro
tarareando
nuestras escalas amantes,
cubre
su piel de estación
y
al vaivén de un arpa verde
continuamos
el fuego de septiembre/
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